tiringolwe | (no subject)

Как птичья бесшумная стая, как острые перья у серебристого аиста,
Движемся мы, блистая, с каждой победой все дальше, тише, легче тени листа.
Можно принять судьбу и сдаться, остыть, остановиться, бросить мечи, уснуть.
С каждой победой все меньше мир, тверже небо и ближе проклятый короткий путь.

Все, кроме горьких зароков наших - ничто, и ничто даже с Запада острый луч.
Где серебро и золото, или зола городов, или даже родной порог?
Сколько прошло эпох - одна или сто? Кто нас ждет, кто готовит замок или ключ?
Движемся мы, блистая, с каждой победой все дальше, глуше, меньше выбор дорог.

После всех битв будет всего один путь, назван нам роком, горем отмечен и страхом.
Кто станет молнией, не уступив лучу? Имя утратит, но не утратит клятвы и стаи?
Став грозой и дождем, на бесплодный камень падет, рассыпавшись блеском и прахом
В перьях странников полночи, в светлых глазах отразится и пепельный след оставляет.

Примечание: выделенные строчки были даны как условие для написания текста, они не мои, а Элгэле